Para los lectores

 

Allá está mi casa. Más allá es sol y el huerto con colmenas.

Vosotros pasáis por el camino, miráis por entre las rejas

y esperáis a que os hable. ¿Cómo empezar?

Creedme, creedme,

se podría hablar sobre cualquier cosa cuanto se quisiera:

sobre el destino y sobre la serpiente del bien, 

sobre los arcángeles que surcan con su arado

los jardines del hombre,

sobre el cielo hacia el cual crecemos,

sobre el odio y la caída, sobre tristezas y crucificaciones

y más que nada sobre el gran correr.

Pero las palabras son las lágrimas

de los que quisieron llorar y no pudieron.

Son tan amargas todas las palabras,

por esto, dejadme

pasear mudo entre vosotros,

salir a la calle con los ojos cerrados.

 

LUCIAN BLAGA

(VERSIÓN DE DARÍO NOVÂCEANU)

imagen: anónimo, Connecticut, siglo XIX